Estado del Tiempo

Sombras de árbol sobre árbol

2009-07-07T20:38:00.000-07:00

En las mañanas de julio, cerca del mediodía, las hojas altas de los guayacanes se proyectan sobre las hojas bajas y se crean estas hojas dentro de hojas.

Una especie de luz

2009-04-16T20:09:00.000-07:00

Debe ser diciembre. En diciembre la luz de la tarde por la ventana ilumina un escritorio gigantesco de letras. Como si en diciembre la luz encarnara una especie de luz, y la cinta quemara finalmente algo gigantesco, pesado y hermoso como debería ser, una potencia esperando finalmente una especie de luz.

Nubes de cielo despejado

2009-01-05T19:19:00.000-08:00

Al oriente, unas cuantas nubes solitarias en uno de los últimos días del año. Me entristeció tanto verlas solas al final del día, cuando todas se han ido y sólo quedan ellas en la inmensidad del cielo despejado, sin aliento para seguir, entre los últimos minutos de sol de uno de los últimos días del año. Cansadas de durar, finalmente se desvanecerán en la inmensidad del cielo despejado, entre el aire y la luz, en uno de los últimos días del año.

Sol inclinado de mayo

2008-05-28T20:14:00.000-07:00

En las tardes de mayo, puntualmente y justo antes del fin, un fragmento de sol se hace camino desde fuera del mundo, para venir a parar finalmente en la pieza del televisor, tropezar con algunos muebles, y encuadrarse delicadamente en la pared, cerca de la esquina.

Lluvia dentro del bus

2008-05-28T19:47:00.001-07:00

Me gusta la lluvia dentro de bus, sobre todo si está oscuro y se crea una intimidad, una sensación de naufragio entre las personas. Se miran y piensan: "menos mal estamos dentro del bus". Es curioso ver llover dentro del bus. Un espacio que se mueve en el espacio, un espacio interior adentro del espacio exterior. El interior del bus deviene adentro, sobre todo si está oscuro y se crea una intimidad, interior que está fuera del exterior, es decir, de la lluvia exterior. El interior del bus, un interior que se mueve en un exterior, deviene afuera de la lluvia exterior y adentro de ese mismo espacio exterior, del cual sin embargo se sustrae, para convertirse en espacio exterior, exterior al espacio de la lluvia exterior. Menos mal estamos dentro del bus.

Hombre con sombrero de copa

2008-04-30T21:37:00.001-07:00

Hueco en la tarde

2008-03-19T19:08:00.000-07:00

Bogotá tiene un hueco en la tarde, justo antes del fin. Cuando habla, toca muy suavemente la gente y las cosas y dibuja sombras. Es difícil precisar su ubicación porque no siempre ocurre, a pesar de estar quieto. Por alguna razón, en la tarde, su voz es más ténue, pero cuando habla, grita. Es difícil justo antes precisar muy suavemente la gente y las cosas, porque, a pesar de estar quieto, no ocurre siempre justo antes del fin. Bogotá, por alguna razón, en la tarde, justo antes del fin, cuando habla, grita.

Las palabras de han ido

2008-03-16T22:10:00.000-07:00

Levantamiento de caracteres relacionados con la idea de una monopolización que se desliza entre un mar de árboles, entre varios zapatos que se miran y se ríen. Alrededor de puntos suspensivos excesivos que caían el amanecer de aquél día, los continuos susurros de flores de las grandes profundidades asentían y reían, mientras escuchaban aquellos instrumentos nuevos con viejos y dañados con llenos de agua.

Mi cuarto en junio

2008-03-09T21:24:00.000-07:00

Debe ser junio. En junio la luz de la mañana entra por la ventana de mi cuarto y atraviesa algunos objetos que suelo colocar por ahí. Especial atención al pliego de cartulina con huecos recortados de lo que alguna vez fue un texto. Pero no es junio ni estoy en mi cuarto; es marzo y estoy en Bogotá. Extraño tanto mi cuarto en junio; la luz de verano entrando muy temprano y proyectando en la pared algunos objetos que suelo colocar ahí. Pero no es verano ni es temprano en la mañana; es tarde en la noche y hace frío siempre en esta ciudad difícil de huecos en las calles llenos de agua. Especial atención al primer tramo de sol iluminando un libro prestado de Maurice Blanchot. Extraño tanto mi cuarto en junio.

Siesta de luz

2007-12-09T17:57:00.000-08:00

Hoy ha ocurrido algo inusual, después de la siesta. Soñé una luz que hacía desaparecer las cosas para siempre y, cuando desperté, las montañas y las nubes se habían confundido.

Posdata de marzo 08. Germán me dijo que mi sueño es premonitorio y está pleno de sentido. La actual intensidad del sol es consecuencia de una especie de noche cósmica en la cual estamos sumidos. Cuando esta noche de millones de siglos termine, amanecerá por primera vez y ocurrirá la verdadera luz. Su intensidad inconcebible penetrará la actual superficie terrestre e instaurará una nueva, mucho más profunda. Los seres que no se adapten a la nueva luz perecerán; probablemente el hombre no lo logre.

Posdata de marzo 09. Max Enriquez ha dicho hoy en la radio que las masas nubosas en Norteamérica son horizontales, y en Suramérica son más bien verticales. Esta condición vertical de las masas nubosas hace difícil e impreciso, hasta cierto punto, la predicción del estado del tiempo. En la noche, Gustavo Zapata me dice: la forma vertical de esas masas nubosas tiene que ver con la topografía; en zonas montañosas hay nubes verticales, en zonas planas hay nubes horizontales. Finalmente las montañas y las nubes se han confundido.

La lluvia después de

2007-07-19T21:04:00.000-07:00

Me agrada empezar cuando sobrepasa todo el cielo despejado, como si la lluvia y la gente, particularmente tropical, caprichosa hubiera vuelto azul. La instantánea duración arremete y deja a su paso los quince minutos, purifica la ciudad con una violencia rara de verano: pero es el día que ha cambiado, a su vez termina.

"Véase el método del cut-up de W. Burroughs."

Después de la lluvia

2007-07-18T19:40:00.001-07:00

Me agrada la lluvia tropical de verano: es caprichosa y arremete con una violencia instantánea que purifica la ciudad y la gente. Cuando termina todo ha cambiado, como si el día hubiera vuelto a empezar. Su duración rara vez sobrepasa los quince minutos, pero a su paso deja el cielo despejado y particularmente azul.

Intervención invisible

2007-07-07T18:35:00.000-07:00

El sábado en la mañana siempre tengo ganas de hacer algo inútil. Intervención invisible con dos líneas de nylon en Univalle: nadie sabrá quién lo hizo, poca gente lo verá. Mañana soleada, cielo parcialmente nublado, brisa en la tarde.

Noche sobre Blanchot

2007-07-03T19:58:00.000-07:00

No hay una sola nube en el cielo hoy y el calor es sofocante, pero me gusta ver la noche caer mientras leo La Ausencia de Libro, de Maurice Blanchot.

"...el lenguaje, es un mar sin fin, y el sujeto, el nombre, el autor, es una gota de ese mar..."

Rebanada de sol

2007-07-02T12:05:00.000-07:00

Hace pocos días ha llegado repentinamente el verano después de meses de un invierno tormentoso. Desde mi puesto de trabajo, al frente de un ordenador, observo por la ventana el día perfecto para estar en cualquier parte, menos aquí: un río, un café, una calle cualquiera. El día parece completamente transparente, la luz atraviesa los objetos y los hace brillar. A través de un pequeño orificio en la persiana, una diminuta rebanada de sol entra y me molesta los ojos.