Debe ser junio. En junio la luz de la mañana entra por la ventana de mi cuarto y atraviesa algunos objetos que suelo colocar por ahí. Especial atención al pliego de cartulina con huecos recortados de lo que alguna vez fue un texto. Pero no es junio ni estoy en mi cuarto; es marzo y estoy en Bogotá. Extraño tanto mi cuarto en junio; la luz de verano entrando muy temprano y proyectando en la pared algunos objetos que suelo colocar ahí. Pero no es verano ni es temprano en la mañana; es tarde en la noche y hace frío siempre en esta ciudad difícil de huecos en las calles llenos de agua. Especial atención al primer tramo de sol iluminando un libro prestado de Maurice Blanchot. Extraño tanto mi cuarto en junio.
Debe ser junio. En junio la luz de la mañana entra por la ventana de mi cuarto y atraviesa algunos objetos que suelo colocar por ahí. Especial atención al pliego de cartulina con huecos recortados de lo que alguna vez fue un texto. Pero no es junio ni estoy en mi cuarto; es marzo y estoy en Bogotá. Extraño tanto mi cuarto en junio; la luz de verano entrando muy temprano y proyectando en la pared algunos objetos que suelo colocar ahí. Pero no es verano ni es temprano en la mañana; es tarde en la noche y hace frío siempre en esta ciudad difícil de huecos en las calles llenos de agua. Especial atención al primer tramo de sol iluminando un libro prestado de Maurice Blanchot. Extraño tanto mi cuarto en junio.
A pesar de su aspecto amenazador de gigante prehistórico, es uno de los seres más inofensivos del mar. Lleva una vida bastante conservadora, aún cuando hace frío. Suele colocarse saco y caminar por la avenida sexta. De hábitos solitarios, se le considera el más lento de los peces.